Lo han dicho muchos a los que admiro profundamente, y entre ellos James Joyce, autor de esa narrativa prodigiosa que es Ulises. El motor de la creación siempre es la sensación, viene a decir el maestro dublinés, y se trata de escarbar a fondo en ella, hasta las últimas consecuencias. Ese es el origen de su literatura, tal como puede leerse en las andanzas de tantos personajes por esa Dublin ... (Leer más)

Recuerdo que leía sus libros apasionadamente, con la única, exclusiva e insustituible pasión de la juventud. Creía que toda la teoría que podía aprender sobre la literatura estaba en sus libros y en los de su maestro Roland Barthes, del que Todorov era un aplicado alumno. Recuerdo leyendo con lápiz en mano Literatura y significación, Introducción a la literatura fantástica y ... (Leer más)

Pasados los 60, empieza a caer gente. Paloma Chamorro solo tenía 68 pero, al parecer, un cáncer la ha vencido. En más de una ocasión me he preguntado por ella, después de aquellos fulgurantes años de La Edad de Oro, el programa que se sacó asombrosamente de la manga en aquellos míticos años de la transición (por lo que ... (Leer más)

Estoy sentado en un sillón en casa. Tengo detrás el ventanal de mirador, que es una prolongación útil del salón. En él tengo colocado una mesa donde suelo sentarme nada más levantarme, sobre todo cuando hace buen tiempo. Tengo allí una mesa de trabajo donde leo y escribo a mano todos los días en un cuaderno el recuento del día a día. Estamos a finales de enero, en pleno invierno. Hace frío ... (Leer más)

Al amanecer, casi de improviso, exactamente como si fuera un regalo – de hecho, es un auténtico y valioso regalo -, sorprendo a un paloma encaramada en una rama desnuda, en lo alto de una acacia que da sentido a mi vida. Me quedo pasmado al verla con tanta seguridad y aplomo, recortada sobre el horizonte donde el cielo ya ha clareado con un azul tibio, de pantalón vaquero pasado por muchos ... (Leer más)

No sabía que los políticos fueran capaces de pedir perdón. Me sorprendió ver a la ministra Cospedal haciéndolo el otro día. Los destinatarios eran los familiares de los militares fallecidos en el accidente del siniestro Yak-42, de nombre intimidante, que hace pensar en un personaje oscuro y asesino de una novela escrita por un tal Trillo, de profesión en su día ministro de Defensa y hasta ... (Leer más)

En una sala recoleta de Madrid –UNIR Teatro -, cerca de mi casa, en la calle Arapiles, asisto a la representación de una excelente función de teatro, obra de Mark St. Germain. La sala es pequeña y predispone, junto con la escenografía, a un ambiente cálido y casi hogareño, puesto que el salón parece la prolongación del mismo salón de mi casa que acabo de abandonar. En ese otro salón, dos ... (Leer más)

Confieso que no he leído a Houellebecq y no sé si me pierdo algo realmente importante. Soy de la generación de los que nos hemos quedado varados en Patrick Modiano, el poeta de los enigmas indescifrables y las inconmensurables despedidas. Pero leí ayer en la sección de cultura de los periódicos que Houellebecq acaba de publicar un libro sobre Schopenhauer, su filósofo de referencia y su ... (Leer más)

A la hora de las despedidas, es fácil llorar. Obama lloró ayer o anteayer en Chicago mientras se despedía como presidente ante sus entusiastas partidarios. Había hecho un repaso a su mandato presidencial y había enumerado sus logros, quizás no tan vistosos pero sí suficientes como para estar satisfecho, y más viendo el terremoto ultraderechista que se avecina. Como dice un comentarista ... (Leer más)